Figlio mio, fa’ n’ata cosa,
l’arta mia nun t’ ‘a ‘mpara’,
no pecché è difficultosa,
ma p’ ‘o tuosseco che dà.
E pecché, s’io da guaglione
t’aggio fatto studia’,
mo che tiene uso ‘e ragione,
t’aggi’ ‘a da’ st’eredità?
No, si’ giovine, me spiego?
‘o talento nun te manca:
puo’ truva’ nu bello impiego
pe’ cassiere ‘int’a na banca.
Che ce vo’? me truove ‘e vena.
Centomila? eccole qua:
ma a vederte ‘ncopp’ ‘a scena
nun sia maie, bello ‘e papà.
Me si’ figlio, te so’ pate,
e proprio io t’aggi’ ‘a ‘nganna’?
io ca saccio p’ ‘o passato
c’aggio fatto p’arriva’?
Studianno notte e ghiuorno,
‘mmiezo a’ via sempe a penza’.
Raggiunavo io sulo e, attuorno,
tutt’ ‘a ggente a me guarda’.
— Ma ch’è pazzo? E chi redeva,
nun puteva maie capi’
ca chi ridere faceva,
nun vuleva cchiù suffri’.
E cercava, cammenanno,
nun putenno sta’ fermato,
cu na smania, cu l’affanno
d’ ‘a spunta’ comme ha spuntato.
E a che prezzo, a forza ‘e lotte,
senza cchiù magna’ e durmi’.
Spìalo a mamma, tutt’ ‘e notte:
fino all’alba: « E vuo’ veni’? »
E io screvevo, pure quanno
m’addurmevo p’ ‘a stanchezza.
Sto ‘a trent’anne e cchiù sgubbanno
cu tenacia, cu fermezza.
Tu te miette ‘ncopp’ ‘o trotto,
cu ‘o stipendio ‘o vintisette:
na guardata ‘ncoppa e sotto
stute e appicce sigarette.
‘O telefono? rispunne:
— Non ci sono per nessuno.
Uno juorno ce refunne:
quanno ‘o mese è de trentuno.
E pirciò fa’ n’ata cosa,
l’arta mia nun t’ ‘a ‘mpara’:
no pecché è difficultosa,
ma p’ ‘o tuosseco che dà.
A ll’ora ‘e magnà – Poesia
