Er uicchende

Troppa ggente ormai l’attende
Pe’ scappà fòra de porta,
Che jarivi sto uicchende
E ttornà ca luna storta.

Partì er venerdì dde sera
O dde sabbeto madina,
Sia d’enverno o pprimavera,
Co’ la propia maghinina.

Stà dda subbito ‘n culonna
Co’ ‘sto traffico bestiale,
‘Ncazzasse cco la nonna,

Che ‘ndà màghina stà mmale.
Te penzavi affà la manna,
‘Nvesce è mejo ‘n funerale.