L’ommo sbagliato

Io so’ tutto nu sbaglio, ‘a dinto ‘e ffasce;
già ‘o primmo sbaglio ‘e l’ommo è quanno nasce.
‘E guaie ca passa doppo e tutto ‘o mmale,
so’ frutte ‘e chistu sbaglio iniziale.
Dicevo: so’ nu sbaglio ‘a che so’ nato,
crisciuto senza mamma e senza pate:
ca cchiù pe’ fa’ na cosa e, senz’ammore,
vuletteno fa’ a me pe’ fa’ n’errore.
Penzajeno: cchiù criammo a nu spustato?
e ce ne stanno tante e chisto è n’ato.
Po’ se squagliaieno, chi l’ha viste cchiù.
E c’è rimasto ‘o fallo ‘e ggiuventù.
E n’ommo ch’è nu fallo e nu fallito,
nu sbaglio calculato e stabilito;
tutto chello che fa nun le riesce;
sbandato, nun è carne e nun è pesce.
Dice na cosa, nun ce sta chi ‘o crede,
cchiù se fa ‘nnanze e cchiù nisciuno ‘o vede.
Nisciuno ‘o dà ‘mpurtanza e ‘o stenne ‘a mano:
tutto chello che cerca sta luntano.
E io scengo sempe, comm’ ’a cartuscella
menata abbascio, ca fa ‘a palummella:
e quanno arriva ‘nterra è scarpesata,
mentr’io cchiù scengo e cchiù sprufonna ‘a strata.
Ognuno me ne caccia: so’ na mosca,
pe’ me sta vita è na parola trosca.
E si me mengo a mare, ‘e bella posta,
‘o mare, attuorno a me, piglia e se scosta.
Si stenno ‘e mmane p’ ‘e tene’ appuiate:
trovo ‘o vvacante attuorno ‘a tutte ‘e late.
Songo desideruso ‘e na ‘ntuppata,
nun saccio che vo’ di’ na scarpesata.
Manco ‘e malanne, ch’è na malatia?,
niente, nisciuno ‘a vo’, sta vita mia.
Sperammo ca tenesse ‘a bbona sciorte
cu chello ca desidero: cu ‘a morte.