Quinto piso

Cielo arriba, suelo abajo.
Pan de trigo, luz de neón.
Yo aquí vivo, quinto piso.
No consigo sonreír.

Y la tele es un revolver,
y el vecino es un canibal
como yo.

Y hay tanta gente por la calle
disimulando la amargura.
Hay tantos lunes
que los viernes están armando un sindicato.

Para acudir a la fortuna,
te venden Dioses novedosos.
Para encontrarse la ternura,
hay quien se manda una pastilla.

Y este septiembre tan enero,
y esta sonrisa tan llorada.

Tanto cielo, tanta luz.
Quién me observa desde allí?
Tantos ríos, tanta sed.
Tanta prisa por llegar.

Y el fútbol de los domingos,
y el café que abre unos ojos que no ven.

Y hay tanto espacio en el espacio,
y hay tanta burla en las escuelas.
Los mercenarios al congreso,
y otro estratega es emboscado.

Para acudir a la fortuna,
te venden Dioses novedosos.
Para encontrarse la ternura,
hay quien se manda una pastilla.

Y este septiembre tan enero,
y esta sonrisa tan llorada.

Cielo arriba, suelo abajo.
Pan de trigo, luz de neón