Sulla strada di Ibiza

Jasmìne nella notte, profumo,
respiro respiro respiro di fiori d’arancio
e poi quelle rane, milioni,
quel loro stupendo concerto di suoni e silenzio.

Seduti sul letto a cercare nel muro
l’inafferrabile senso del nostro presente:
capire capire capire capire capire
capire capire capire e poi… niente.

Ma una risposta è Yanì che va a Ibiza
a fare ricami d’argento per la sua Comune
e nella sua voce, ancora bambina,
la verità che cercavo diventava fiume.

Yanì,sulla strada di Ibiza
cantava il martello e piegava il tuo filo d’argento.
Le pietre di agata, al sole,
squillavano come parole lanciate nel vento

Guardavo conchiglie imbiancate dal tempo,
posate su cumuli d’oro di sabbia marina
e poi la tua voce, che mi raccontava
di una utopia mai trovata, eppure vicina.

Yanì, sulla strada di Ibiza
cantava il martello e piegava il tuo filo d’argento.
Le pietre di agata, al sole,
squillavano come parole lanciate nel vento.