Le moire

La lana è su la rocca. Co’ destrezza
C’è làchesi che svorge via la vita,
Ner mentre clòto co’ l’esperte dita,
Fila lo stame come ‘na carezza.

La terza parca, fija de la notte,
Co’ un par de forbicioni sta a decìde
Quanno quer filo tocca de recìde:
Atropo è quella che, tajanno, fotte!

Le fate so’ istrumenti der destino,
Ché pe’ ‘gniduno cià la su’ lunghezza
E er compito l’assorveno a puntino.

L’omo, che de li dìi nun è a l’artezza,
Ha da capì de nun sta’ a fa’ er cretino
E nun trattà la vita co’ pochezza.