(di
Ivano Fossati)
La morte del brano sputava veleno
alla fine di un porno show
per un ventimila un violino di fila
suonava di notte le rose scarlatte
ma il burattinaio gridò dal sipario
la luna è calata la fiera è finita
e la civetta più non cantò
e la colomba più non tornò.
Se devo andare via
l’ora più giusta è adesso
se ci sarà poesia
s’innalzerà lo stesso
nel teatro vuoto della mente mia
tenta le sue trappole la nostalgia
quante altre volte ci ritornerò.
La diva del mese contava le rose
sul letto di Brian Jones
e il capitano affilava l’arpione
il tempo passava la caccia finiva
ma il burattinaio gridò dal sipario
la luna è calata la fiera è finita
e la civetta più non cantò
e la colomba più non tornò.
Se devo andare via
l’ora più giusta è adesso
un filo di poesia
s’innalzerà lo stesso
nel teatro vuoto della mente mia
leggo nei miei passi un po’ di nostalgia
quante altre volte io ci morirò
quante altre volte ci rinascerò
nel teatro vuoto della mente mia
