La Francia

È una squadra de carcio, ‘sta francese,
Che te fa véde tutti li colori,
Perché ce stanno drento bianchi e mori
Che canteno la marcia marsijese.

È uno squadrone che cià gran pretese,
E vincenno facenno li rigori,
Come che famo noi, fa sempre fòri
Squadroni come quello portoghese.

Levannoce er portiere e quer Zigane
Ch’è de certo er più granne giocatore,
De bianchi in Francia mò chi ciarimane?

Forse perché quell’antri, questa è bella,
Ar sole de Germania in un par d’ore
Se sò pijata quela tintarella!